Vous pourriez me couvrir de montagnes de présents, plus cher, plus imposant, plus fragile les uns que les autres. Rien, oh non rien, ne pourras me combler davantage que votre joie de vivre, votre énergie, votre passion, vos folies. Et c'est ici, qu'est mon véritable bonheur.

(Sur la douce mélodie de Nuvole Bianche de Ludovico Einaudi.)